L’anniversaire

Pour n’avoir été de soixante huit

Qu’un temps, à l’orée du bois

Les ombres d’une idée

D’un concept éculé, noyé dans les passions

Ils n’ont plus que des mots

Une fleur d’été, un printemps

Qu’une passion, pigmente d’un propos

Car l’ombre de leur vie

Embrasse un avenir qui ne sait s’il existe

Pourtant, suffisants, ils persistent,

Et signent à longueur de phrases,

La fin des idéaux, privant notre jeunesse

D’un espoir à jamais enfoui

Dans les limbes immaculées de leurs religions.

Pourtant, ils sont là, présents ou absents

Fantômes en déchéance

Qui laissent sous les pavés, les masques obscurs

Des désillusions perfides

emplissant les cœurs des justes

Ils n’ont plus que cela, en commémoration

Cet anniversaire factice et désuet

Qui brille par les absences

De ceux qui ont fait l’histoire

Un temps, avant que nous ne les jugions

Ils ne sont que cela, et bien moins encore

En privilégiés de la vie de la mort

Esclaves des puissants, des nantis

Valets de l’imposture car jamais…