Ce devait être un 11 septembre. J’avais mes habitudes dans un troquet de la Place Pie en Avignon. Troquet qui appartient à une chaîne bien connue en Provence. L’endroit est artificiel, sans âmes, tout au moins me disais-je je pourrais faire la connaissance des nombreux étudiants australiens, américains et autres scandinaves qui s’y pressent sinon n’y travaillent. Je fais la connaissance d’un serveur originaire de Seattle. Bien moins exubérant que ses compatriotes, discret, un peu roide, je suppose là-dessous une droiture et une bienveillance qui me le rend sympathique. Il est étudiant, en maîtrise de Lettres et de philosophie dans une université etasunienne. Je lui demande ce qu’il pense d’Allen Ginsberg dont le livre "Howl" ne me quitte jamais. Il me répond ne pas le connaître. Surpris j’insiste :
– Et Henry David Thoreau tu le connais ?
– No sorry
– Ralph Waldo Emerson et Jack Kerouac ?
Il me dit que le premier n’évoque rien, mais qu’il a entendu parler du second
Ce devait être un 11 septembre. J’avais mes habitudes dans un troquet de la Place Pie en Avignon. Troquet qui appartient à une chaîne bien connue en Provence. L’endroit est artificiel, sans âmes, tout au moins me disais-je je pourrais faire la connaissance des nombreux étudiants australiens, américains et autres scandinaves qui s’y pressent sinon n’y travaillent. Je fais la connaissance d’un serveur originaire de Seattle. Bien moins exubérant que ses compatriotes, discret, un peu roide, je suppose là-dessous une droiture et une bienveillance qui me le rend sympathique. Il est étudiant, en maîtrise de Lettres et de philosophie dans une université etasunienne. Je lui demande ce qu’il pense d’Allen Ginsberg dont le livre "Howl" ne me quitte jamais. Il me répond ne pas le connaître. Surpris j’insiste :
– Et Henry David Thoreau tu le connais ?
– No sorry
– Ralph Waldo Emerson et Jack Kerouac ?
Il me dit que le premier n’évoque rien, mais qu’il a entendu parler du second
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Authentique histoire...