Hommage à François Lasquin

A Paris, le 15 février 2006 à 19 heures, Chouchou à 61 ans, le traducteur est mort - aussi : je pense à Olive de Lili Drop en Janvier - ton journal, Elli toi tous.

Rien à voir avec la musique tu te rappelles pas, peux-tu Lui dire — peut-être pas ?— trouver : barbitalcool en rien cool ce jour de banane jamais Lui n’aurait rendu les armes sans Chouchu, toi déjà loin nous aussi : il fallait partir. Le désespéré qui voulait rester l’arme à la main pour se flinguer, Chouchou l’a calmé.

François Lasquin
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Il sera inhumé au Père Lachaise, le jeudi 23 février, à 15 h.

Ce n’est pas un problème de scanner et de produire la lettre que m’avait écrite Jacques Derrida sauf que ça ne se fait pas, peut-être ? Il fallait une imposture dans une fable sur l’imposture mais ce n’était pas celle-ci. La lettre existe, ils l’ont vue - chez moi. L’imposture quand j’affuble Smith du prénom d’un troll pour marquer mon départ d’une liste - pas celle-ci - parce que ce n’est pas Adrian mais Adam, aussi j’ai dit Jean-Baptiste pour Jean-Jacques : Lequeu. Elle est là l’imposture pour qui ne les connaît pas. Suit que Duchamp n’a pas inventé Lequeu mais qu’ils s’est immiscé dans l’oeuvre par un bout faux plaisant de la sienne signé de l’autre et dûment répertorié à la Bibliothèque nationale - est-ce possible ? Elle était là l’imposture.

Alors Chouchou, c’était un imposteur - aussi : tu sais qu’il faut avaler un verre de vinaigre tous les matins au réveil pour péter de santé ? c’est lui, mais il n’en boit pas. Il ne boit pas d’alccol. Aucun alcool. Il envoie des cartes postales de San Franisco avec des taches d’angelots, et surtout il fume, il en mourra - de ne pas avoir rejetté la fumée tout assis à l’ouvrage, qu’il était. Travailleurs impénitents assis, gardez vous bien de fumer, en outre de la bicyclette polluée, ou nous en mourrons tous. Pour lui, la pédale comme il disait c’était d’abord le vélo pour l’exercice, intoxiquer et défi d’amant pourquoi pas, et le vélo pour se désintoxiquer un autre jour. Son paradoxe du féminin : l’une adorée le fuit, l’autre l’adore il la rejette. Pourquoi faut-il toujours passer rue Sainte-Anne lorsque nous le ramenons en voiture, le soir ? Puis rien que le travai forcené pour éponger une dette terrible et il oublie.. Travail passion traduction. Livres, films.. les sous-titres fulgurants de "Pulp fiction" avec Carasso en usine amicale, ou séparés rencontrant Ray Carver au Tchekov partagé, mais aussi Higgins, Farmer, ou Stephen King, c’est encore lui.

Do it -le gang yippie de Paris pour traduire l’ouvrage de Jerry Rubin ce fut après tout ce fut lui encore et surtout, parmi Jean-Jacques Lebel, Marisa Belle... Je comprends pas pourquoi Elizabeth Levy ne lui fait pas une homélie dans son émission sur France Culture.Tous se croisèrent dans la communauté d’Arcueil. Le tract de Huey Newton saluant les homos à sa sortie de prison, jeté sur la table de "Vive la révolution - ce que nous voulons : tout" , dont Guy Hocquenghem créant le Front homosexuel d’action révolutionnaire fit bon usage, c’était encore lui. Un sacré de la bande de Champs libre, première version. Mon initiateur d’avant gardes amériques, avec Julien Blaine, et Guy Peellaert. A Vincennes, c’était le FLAPI. Tu as besoin de cinquante casques anti-flics pour demain matin et le FLAPI te les ramène à l’aube - cherche pas où il les a trouvés. En Hongrie, c’étaient les Kende, famille juive résistante de la première heure contre les nazis, puis notables intellectuels et cinéaste communistes, vivant nombreux serrés entre les livres, à l’étage de l’ancienne maison de famille à o’buda. Contradiction inexpiable de l’insoumis. Chouchou-ou la stratégie des contradictions duales. A 19 ans, il a traduit Hölderlin du Hongrois pour l’ambassade de France à Budapest. Bin, y en avait pas d’autre pour le faire et à lire aussi l’allemand, c’était fort. Au reste, il était né en France et sa mère par mariage avait échappé aux raffles, Claire, une femme fantastique.

Elle, personne ne pourra davantage l’oublier (son père hongrois, riche importateur de cigarettes cultivé et mondain l’appelle un jour et lui dit : "Ma fille studieuse et belle, que veux-tu faire de ta vie d’adulte ? Il te faut un métier" "je veux être architecte". Une femme architecte ! Le voici qui part dans un éclat de rire inextinguible - elle me dit qu’elle en est blessée jusqu’au fond de son corps, alors qu’à cela ne tienne, elle s’engage comme danseuse nue dans le cabaret le plus chic de cette capitale festive des princes Esterházy, pour montrer à son père jusqu’où doit aller une femme sans conteste selon sa définition. Un homme s’éprend de ses avantages et intelligence. Passion. Mais les hommes, elle n’en veut plus. L’amant sans retour parvenu à entrer dans le domicile de son inaccessible bien aimée monte jusqu’à sa chambre. La porte est close. Il frappe. De l’autre côté, elle répond. Il supplie : "ouvrez-moi, où je me tue !" et ce n’est pas la Dietrich qui lance, derrière la porte, mais Claire :"Tuez-vous". Il se tue (coup de feu sur la tempe). L’amour quand on n’a pas pu faire l’architecture... Claire épousa un champion de waterpolo qui la ramena à la nage à Paris, le père de Chouchou... Egérie d’une fraction des féministes qui fondèrent le MLF, elle m’a fait un cadeau posthume, une bague qu’après sa mort François m’a remise de sa part... "Le capitalisme est fouttu !" ponctuait-elle toujours, à chaque nouvelle. En fait c’était, peu après qu’elle nous ait quitté ici-bas, le mur de Berlin qui allait s’effondrer.

Tu te souviens de ce jeu de passe passe effleuré de rideaux qui cherchait qui ? Lui cherchant le garçon ou le garçon la femme- mais alors lui ? Désarroi. Personne ne savait qu’il était homosexuel, en 1968 on n’était pas fier de ça comme activiste de choc. Anarcho-Maoïste contre Mao-Spontex. Pendant la critique radicale sur l’écriture faux prolo de La Cause du peuple, lui dans un coin, tapant à la machine, je m’approche et je lis "Chouchou est une incongruité vivante". Provocateur. Quelques mois plus tard, la libération des désirs sous l’influence des pièces à conviction qu’il a rapportées et la fougue diabolique de Guy Hocquenghem ont changé notre vision de la société. Avec un jeune architecte, aujourd’hui vieux célèbre "comme du camembert" à l’étranger et d’autres, en banlieue, attirant les loubards il se fourvoie. Procès : l’avocate commise d’office pour les loubes est tout cuir - ça ne s’invente pas, lui queue de cheveux et veston croisé en denim. Isabelle Aeberhard dans la valise en peau de Ferlinghetti, Barfly de Bukowski pour Barbet Shroeder, tout ça en douce ou en clair, aussi, on lui doit.. Elle l’entend : "Si tu vois un mec avec un certain sourire auquel tu ne résistes pas, cours vite, parce que j’irai plus vite que toi..." Une fois, elle va plus vite que lui.

Peu de militants parlaient de littérature d’art ou de poésie, c’était mal vu, Chouchou et moi on se racontait des histoires tout bas, pendant que les chefs parlaient, on chuchotait - mais bruyamment ! Chtttt...

Son dernier ouvrage de traducteur, sorti fin janvier chez Albin Michel : Le roi des juifs, Nick Tosches